肉身佛(3/5)
那动作慢得像是在拨动时间的指针。
“可惜啊，债是换不来的。肉烂了就是烂了，变成泥，变成灰。谁会记得一堆灰欠了谁的债？”
金霞突然哭了起来。
没有声音。只有眼泪大颗大颗地滚落下来，流进耳朵里，流进枕头里。
“大师……救我……”
她终于还是求救了。
那个说“死了拉倒”的金霞，那个说“只有债最真”的金霞，在死亡和虚无面前，还是崩塌了。她也是怕的。她怕自己烂在这儿，怕自己真的变成一堆没人记得的灰。
僧人叹了口气。
他从怀里——那件破旧僧袍的皱褶里，掏出一个小布包。
布包也是旧的，黑乎乎的，看不出原来的颜色。
他慢慢打开。
里面是一小撮灰白色的粉末。
“这是香灰。”他说，“庙里香炉底下积了十年的灰。众人烧香求佛，求财求子求平安，这点念想烧成了灰，都在这儿了。”
他用手指捻起一点粉末。
“既是众生念，便解众生苦。施主，这灰能压住你肚子里的痛，但压不住你心里的贪。要想好，还得你自己把那根藤给拔了。”
说着，他手指一弹。
那点粉末落在金霞的额头上。
并没有散开，而是像雪花一样，触肤即化，渗进了她那泛着油光的皮肤里。
金霞那原本因为痛苦而扭曲的脸，竟然慢慢舒展开来。她紧皱的眉头松开了，急促的呼吸平缓了。她肚子上那些翻腾的“肉浪”，也像是退潮一样，缓缓平息了下去。
她长出了一口气。
那口气很长，带着股浊气，像是把积压了半辈子的不甘都吐了出来。
“睡吧。”
僧人轻声说。
金霞的眼皮越来越重，最后终于合上了。呼吸变得平稳，不再像拉风箱，而是像一个累极了的人陷入了沉睡。
我看呆了。
这是什么？法术？还是催眠？
僧人转过身，看向我。
那双深潭一样的眼睛里，倒映着我惊恐的脸。
“小施主。”
他叫我。
“你身上也有一股味道。”
我下意识地闻了闻袖子：“什么味？”
“墨水味。”
他笑了笑，那笑容里带着一丝狡黠，像个顽皮的老头。
“你是那个说要写东西的吧？”
我愣住了。
“你怎么知道？”
“字有字灵。”他指了指我胸口的口袋，那里装着那个黑皮笔记本，“你把这满世界的苦都记在纸上，那纸就重了。背着这么重的东西，小心压弯了腰。”
他走到窗边，重新坐上窗台。
月光洒在他身上，给他镀了一层银边。那一刻，他看起来不像个僧人，倒像个随时会羽化登仙的妖，或者是一只停在枝头的大鸟。
“记着，笔是用来写字的，不是用来盛血的。写多了，容易招惹东西。”
说完，他一条腿迈出了窗外。
“大师！”
我忍不住喊了一声，往前冲了一步。
“可否问您法号？您是哪个庙的？”
他没回头。
“庙？”
空气里传来一声轻笑。
“我没庙。这芭提雅就是个大庙。人人都在修，修贪，修嗔，修痴。我不过是个扫地的。”
话音刚落，影子一晃。
窗台上空了。
我扑过去，探头往外看。
四楼下面，是漆黑的巷子。几只流浪狗在垃圾堆里刨食，远处传来模糊的歌声。
没有人。
没有橘黄色的僧袍，没有光头，没有落地的声音。
只有那个黑色的钵盂，静静地放在窗台上。
里面装着半碗清水，倒映着一轮残缺的月亮。
芭提雅的六月，空气热得像是在烧窑。阁楼里那台破电扇呼哧呼哧地转着，搅动着一屋子的热浪。按理说，这点水早就该被蒸发得一干二净，或者变得温吞吞、甚至发馊。
但它没有。
它静静地盛在那个黑色的钵盂里，清亮得吓人。我伸手去摸钵壁，指尖传来一阵沁骨的凉意，像是在摸一块刚从冰窖里凿出来的石头。那凉意不往外散，只锁在钵盂那一圈黑色的陶土里，死死地守着水。
我在金霞床边守了一夜。
这一夜很长。
阁楼外的世界在喧嚣和死寂之间来回切换。先是午夜场散场时的摩托车轰鸣，那是求欢者和觅食者的狂欢；接着是凌晨三四点的狗叫，那是野狗在争抢垃圾堆里的残羹冷炙；最后是清晨的第一声鸡鸣——虽然我从来不知道在这全是水泥和铁皮的红灯区哪里来的鸡。
金霞睡得很沉。
那种肉滚滚的、仿佛要把五脏六腑都挤出来的翻腾彻底停了。她的呼吸变得绵长而有力，胸口起伏的节奏像涨潮时的海浪，虽大，却稳。她额头上那点香灰早就看不见了，渗进了皮肉里，但那块皮肤却显出一种奇异的光泽，不像是平时油腻腻的汗光，而是一种像玉石包了浆似的润。
天亮的时候，第一缕光像是把生锈的刀，
“可惜啊，债是换不来的。肉烂了就是烂了，变成泥，变成灰。谁会记得一堆灰欠了谁的债？”
金霞突然哭了起来。
没有声音。只有眼泪大颗大颗地滚落下来，流进耳朵里，流进枕头里。
“大师……救我……”
她终于还是求救了。
那个说“死了拉倒”的金霞，那个说“只有债最真”的金霞，在死亡和虚无面前，还是崩塌了。她也是怕的。她怕自己烂在这儿，怕自己真的变成一堆没人记得的灰。
僧人叹了口气。
他从怀里——那件破旧僧袍的皱褶里，掏出一个小布包。
布包也是旧的，黑乎乎的，看不出原来的颜色。
他慢慢打开。
里面是一小撮灰白色的粉末。
“这是香灰。”他说，“庙里香炉底下积了十年的灰。众人烧香求佛，求财求子求平安，这点念想烧成了灰，都在这儿了。”
他用手指捻起一点粉末。
“既是众生念，便解众生苦。施主，这灰能压住你肚子里的痛，但压不住你心里的贪。要想好，还得你自己把那根藤给拔了。”
说着，他手指一弹。
那点粉末落在金霞的额头上。
并没有散开，而是像雪花一样，触肤即化，渗进了她那泛着油光的皮肤里。
金霞那原本因为痛苦而扭曲的脸，竟然慢慢舒展开来。她紧皱的眉头松开了，急促的呼吸平缓了。她肚子上那些翻腾的“肉浪”，也像是退潮一样，缓缓平息了下去。
她长出了一口气。
那口气很长，带着股浊气，像是把积压了半辈子的不甘都吐了出来。
“睡吧。”
僧人轻声说。
金霞的眼皮越来越重，最后终于合上了。呼吸变得平稳，不再像拉风箱，而是像一个累极了的人陷入了沉睡。
我看呆了。
这是什么？法术？还是催眠？
僧人转过身，看向我。
那双深潭一样的眼睛里，倒映着我惊恐的脸。
“小施主。”
他叫我。
“你身上也有一股味道。”
我下意识地闻了闻袖子：“什么味？”
“墨水味。”
他笑了笑，那笑容里带着一丝狡黠，像个顽皮的老头。
“你是那个说要写东西的吧？”
我愣住了。
“你怎么知道？”
“字有字灵。”他指了指我胸口的口袋，那里装着那个黑皮笔记本，“你把这满世界的苦都记在纸上，那纸就重了。背着这么重的东西，小心压弯了腰。”
他走到窗边，重新坐上窗台。
月光洒在他身上，给他镀了一层银边。那一刻，他看起来不像个僧人，倒像个随时会羽化登仙的妖，或者是一只停在枝头的大鸟。
“记着，笔是用来写字的，不是用来盛血的。写多了，容易招惹东西。”
说完，他一条腿迈出了窗外。
“大师！”
我忍不住喊了一声，往前冲了一步。
“可否问您法号？您是哪个庙的？”
他没回头。
“庙？”
空气里传来一声轻笑。
“我没庙。这芭提雅就是个大庙。人人都在修，修贪，修嗔，修痴。我不过是个扫地的。”
话音刚落，影子一晃。
窗台上空了。
我扑过去，探头往外看。
四楼下面，是漆黑的巷子。几只流浪狗在垃圾堆里刨食，远处传来模糊的歌声。
没有人。
没有橘黄色的僧袍，没有光头，没有落地的声音。
只有那个黑色的钵盂，静静地放在窗台上。
里面装着半碗清水，倒映着一轮残缺的月亮。
芭提雅的六月，空气热得像是在烧窑。阁楼里那台破电扇呼哧呼哧地转着，搅动着一屋子的热浪。按理说，这点水早就该被蒸发得一干二净，或者变得温吞吞、甚至发馊。
但它没有。
它静静地盛在那个黑色的钵盂里，清亮得吓人。我伸手去摸钵壁，指尖传来一阵沁骨的凉意，像是在摸一块刚从冰窖里凿出来的石头。那凉意不往外散，只锁在钵盂那一圈黑色的陶土里，死死地守着水。
我在金霞床边守了一夜。
这一夜很长。
阁楼外的世界在喧嚣和死寂之间来回切换。先是午夜场散场时的摩托车轰鸣，那是求欢者和觅食者的狂欢；接着是凌晨三四点的狗叫，那是野狗在争抢垃圾堆里的残羹冷炙；最后是清晨的第一声鸡鸣——虽然我从来不知道在这全是水泥和铁皮的红灯区哪里来的鸡。
金霞睡得很沉。
那种肉滚滚的、仿佛要把五脏六腑都挤出来的翻腾彻底停了。她的呼吸变得绵长而有力，胸口起伏的节奏像涨潮时的海浪，虽大，却稳。她额头上那点香灰早就看不见了，渗进了皮肉里，但那块皮肤却显出一种奇异的光泽，不像是平时油腻腻的汗光，而是一种像玉石包了浆似的润。
天亮的时候，第一缕光像是把生锈的刀，
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